Le Temps qui Passe

Dans le silence des matins,
où la lumière s'efface lentement,
chaque heure qui s'enfuit
laisse une empreinte de sa clarté.

Les jours se suivent, ne se ressemblent pas —
comme des feuilles emportées
par un vent qu'on n'a jamais vu
mais qu'on sent passer.

Il y a des matins où l'on se lève
avec la certitude tranquille
que le monde attend
simplement que l'on revienne.

Et d'autres où l'on reste sous la couette,
à écouter le tic-tac
d'une horloge qui ne juge pas
et qui, elle, ne s'arrête jamais.

Alors voici ce jour encore —
lundi vingt-huit septembre,
un chiffre parmi d'autres
dans le livre que nous n'avons pas encore fini de lire.

Et peut-être est-ce suffisant :
que ce soit un jour de plus,
que le café soit chaud
et que le silence soit doux.